Privatgemach Papst Simon II.

Der Heilige Vater hat sich ein paar Leckereien auf seinem Teller zurecht gemacht und isst leidenschaftlich. Er beobachtet die Brüder Kardinäle wie auch sie mit Essen beginnen und sich dabei angeregt unterhalten. Die Stimmung ist gehoben und lustig. Der Papst freut sich, dass alle trotz seiner Gegenwart sehr ungezwungen sein können. Lediglich das neue Mitglied in der erlauchten Runde, Kardinal Rizzo, nimmt sich etwas zurück, aber auch ihm sieht man an, dass er dankbar ist, angekommen zu sein.

Nickt zufrieden.

Dann wendet er sich an den Kardinaldekan.

Nickt bei der Erwiderung seines Dekans. Er trinkt einen Schluck Rotwein, stell das Glas dann wieder ab und verschränkt die Hände in seinem Schoß.

Er blickt sich zufrieden um. Diese Männer haben ihn so viele Jahre begleitet. Lee war sein Privatsekretär gewesen und hatte sich zu einem außergewöhnlichen Bischof und Kardinal entwickelt, dem er nur zu gerne das Bistum von San Pedro anvertraute. Ein wirklich geeigneter Kardinalvikar. Robert, der liberalste unter ihnen. Sein Dekan. Und Louis, der längste seiner Freunde. Sie beide kannte er schon als er noch Carlos Pellicano und nicht Simon II. war. Alle drei hatten sie Linus III. mit Aufopferung gedient. Sie hatten ihn gemeinsam betrauert und beerdigt. Und dann hatten sie ihn zum Nachfolger Christi gewählt. Ausgerechnet ihn.

Er ließ die letzten zehn Jahre vor seinem Auge Revue passieren lassen. Er, der Fels auf dem die Kirche errichtet wurde. Simon der Zweite. Papst. Er lächelte kurz, als er sich an die erschrockenen Gesichter seiner Kardinalsbrüder erinnerte, als er seine Namenswahl im Konklave bekannt gab und sie alle dachten, er würde sich Petrus nennen. Wie infam das gewesen wäre. Doch er hatte sich für Simon entschieden. Den Vornamen des ersten Bischofs von San Pedro. Als Zeichen, dass er sich in die Nachfolge dieses großen Apostels und all seiner Vorgänger stellen wollte. War ihm das gelungen? Er glaubte nicht. Die Bürde des Papstamtes hatte ihn immer zu erdrücken gesucht. Die Anforderungen, die Herausforderungen. Wären sie, seine Freunde, nicht gewesen, er wäre zerbrochen. Nie war es sein Anspruch gewesen, Linus III., diesen großen Papst, zu übertreffen. Und doch schwebte sein Geist, sein Vermächtnis, stets über ihm und seinem Pontifikat.

Und doch. Er war einer von jenen Heiligen Vätern, denen ein langes Pontifikat vergönnt war. Zehn Jahre waren eine erstaunlich lange Zeit. Sein seliger Vorgänger Pius XIV. hat gerade mal ein Jahr "durchgehalten". Linus nur zwei. Seine Zweifel hatten ihn immer begleitet und doch war er sich sicher, das er der Welt und der Kirche seinen Stempel aufgedrückt hatte. Man würde sich an ihn erinnern. Und das machte ihm Mut. Mut, den er brauchte, denn seine Zeit war endlich und er wusste, dass er Gott ihn abberufen würde. Als die Ärzte ihm sagten, dass sich ein bösartiger Tumor durch sein Gehirn fraß, hatte er sie bei Androhung des ewigen Höllenfeuers schwören lassen, es niemandem zu sagen. Keiner Seele. Es hätte zu viele Spekulationen gegeben. Sie hatten ihn operieren wollen, doch das lehnte er ab. Es gab keine Erfolgsgarantie und was die Kirche nicht brauchen konnte, war ein komatöser, bettlägeriger Papst, der jahrelang vor sich hinsiecht. Er hatte sein Schicksal akzeptiert. Gott, der Vater, hatte ihn zu seinem Stellvertreter berufen und Gott hatte entschieden, dass seine Aufgaben auf Erden sich dem Ende neigte. Er hatte getan, wofür Gott ihn auserwählt hatte. Und diese Erkenntnis machte ihn zufrieden.

Es war alles geregelt. Ein unterzeichnetes, gesiegeltes Schreiben lag auf seinem Schreibtisch. Adressiert an den Kardinaldekan. Sein letzter Wille. Er wollte aufgebahrt werden im Petersdom, die Gläubigen sollten sich von ihm verabschieden können. Er wünschte sich, dass Robert sein Requiem zelebrieren sollte. Von Louis wünschte er sich, zu Grabe gelassen zu werden. Er hatte Anordnungen hinterlassen, dass Papst Innozenz V. umgebettet werden sollte, so dass sie ihn in der Grablege neben Linus III. unter dem Petersdom bestatten konnten. Raúl, der sein Ziehsohn war, würde am meisten von seinen Freunden leiden. Doch auch ihm erlegte er auf, seiner zu Gedenken und die Prozession anzuführen, die seinen Leichnam zur Aufbahrung in den Petersdom bringen würde. Seine wenigen privaten Hinterlassenschaften hatte er auf Robert, Louis und Raúl aufgeteilt. Es waren ein paar begonnene, aber nie fertiggestellte, Schriften. Ein paar wertvolle Bücher und Unterlagen aus seiner Zeit als Priester und Bischof. Ein kleines Vermögen privater Gelder sollte den Armen zugute kommen.

Er merkte, wie er schläfrig wurde ob der Gedanken, die er sich machte. Seine Augen wurden müde. Sein Atem langsamer. Er hörte, wie ihn jemand ansprach. Doch er verstand die Worte nicht mehr. Er versuchte zu gucken, wer mit ihm sprach, doch seine Augen wollten ihm nicht gehorchen. Er fühlte sich benebelt, fast, als hätte er zu viel Wein getrunken. Er konnte seinen Kopf nicht mehr aufrecht halten. So müde. Er wollte die Augen schließen, doch die Muskeln gehorchten ihm nicht mehr. Der Nebel nahm zu. Schwaden, die ihn einwickelten. Die ihn packten. Sein Seele umarmten. Ein Licht. Über ihm. Hell und freundlich. Warm. Geborgenheit. Es fühlte sich an, als würde sein Körper schweben. Dem Licht entgegen. Ein Atemzug. Pause. Noch einer. Schwächer. Langsam sackte sein Kinn auf die Brust. Er lächelte. Wie er es immer getan hatte. Der lächelnde Papst. Er merkte, wie sich seine Mundwinkel nach oben zogen. Ein letzte Lächeln. Zufriedenheit. Freude. Sein Blick brach.